King in the Hell

Eu fico ouvindo o piano e me imagino tocando

você está sentado ao meu lado,  observando

movo meu pescoço conforme a melodia

e você sorri, pois nota minha paixão

mas mal sabe você que toco para ti

por quem bate meu simplório coração

***

Eu vi o pai de todos os demônios

e eu adormeci ao seu lado

tive os melhores sonhos

e cheguei a crer, por acaso

na verdade, eu cheguei a me imaginar

indo ao seu encontro

correndo pra te abraçar

Nunca haveria eu de imaginar

que demônios poderiam amar

- e de fato não podem -

[Cicatrizes na pele podem se curar

mas as deixadas na alma

parecem jamais sarar]

Acontece que eu não aguento mais esses acontecimentos

a cada dia que passa são novos sofrimentos

cada decisão tem uma consequência

mas parece que minha vida é regada a falência

Nem os Anjos caídos conseguem me reerguer

a cada nova queda 

estou mais ao fundo do antes poderia crer

O Rei dos Infernos cantou-me uma canção

sussurrou em meu ouvido 

as mais doces palavras

e acariciou meu cabelo

com suas mãos marcadas

[Mas quando eu lhe disse a verdade

ele sorriu

e partiu]

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Meu LIVRO - Confissões de um Suicida

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O Confissões de um Suicida é formado por vários poemas separados em 4 partes, ou fases. Cada uma delas pode ser entendida como uma fase de minha simplória vida. Se já leu Augusto dos Anjos a segunda fase pode lhe soar familiar, afinal poemas soturnos e por vezes com vocabulário pútrido, mas não consegui evitar. Nem mesmo para falar de amor. A última fase, Vida Após a Morte é talvez a única com caráter mais jovial e alegre.

São 28 poemas em 64 páginas, todos muito significativos para mim, e apesar de ter esquecido de colocar alguns - que estão sendo dispostos no segundo livro - , cada um deles mostra uma parte de minha alma, se é que tenho uma.

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Sobre a escrita

Eu vivo fazendo empréstimos.

Sempre que começo uma nova leitura pego os olhos do autor emprestado e sua voz também. É através dele que me refaço naquele novo amotoado de papel. Reservados para os olhos não cansados, os livros me fazem seguir de uma forma que a maioria das pessoas não consegue. Cada palavra que adentra meu cerébro constrói aqui dentro uma infinidade de histórias, no entanto, não sendo merecedora da dádiva que tais autores possuem, eu falho em colocá-las em um pedaço de papel qualquer. Pelo menos, à primeira vista.

Depois de algum tempo, as palavras parecem se reogarnizar de forma solitária e íngreme na minha cabeça que matuta coisas sem sentido o tempo todo. E então, sem nem ao menos perceber estou rabiscando em um dos meus vários caderninhos algo. Algo que, a príncipio, pode não fazer sentido para você. Ou para mim. Mas, uma vez que tenho lapidado o texto noto que, de fato, posso fazer alguma mágica com as palavras.

Todavia, o maior feitio mágico que sou capaz de contar através de escritos malfeitos é exatamente o que acontece comigo mesma. Ao transpassar para papeis manchados de lágrimas que não foram derramas por meus olhos cansados da vida, marejados da dor que escondo todos os dias... É ali que a magia acontece, pois nesse ato transpasso não apenas ideias e palavras, mas toda a angústia que se havia formado em meu âmago. E então, como alguém que ficou em baixo d'gua por tempo demasiado, eu respiro. 

E então, fito meu reflexo distorcido no espelho sujo. Não me reconheço, porém, vejo além. Vejo escritos se formando acima de minha cabeça. Como uma aureola de palavras. Elas são negras, obviamente. E concluo que posso não ser um Anjo e ser um demônio, mas um demônio das palavras. 

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